Antes de Virarmos Estranhos

A vi­da es­ta­va pas­san­do qua­se sem que eu me des­se con­ta en­quan­to fi­ca­va sen­ta­do com os pés pa­ra ci­ma, re­jei­tan­do qual­quer mu­dan­ça, ig­no­ran­do o mun­do, me es­qui­van­do do que quer que ame­a­ças­se ter sig­ni­fi­ca­do ou re­le­vân­cia. Eu dis­cor­da­va ca­te­go­ri­ca­men­te de tu­do o que era no­vi­da­de. Me ir­ri­ta­va com emo­jis, com a pa­la­vra me­ta, e com pes­so­as ao te­le­fo­ne nas fi­las. Is­so sem fa­lar na gen­tri­fi­ca­ção ao meu re­dor. Ha­via vin­te e um Star­bucks num raio de três quar­tei­rões do pré­dio on­de eu tra­ba­lha­va. Os es­tú­dios de gra­va­ção, os la­bo­ra­tó­rios fo­to­gráfi­cos e as lo­jas de dis­cos mor­ri­am pou­co a pou­co, ca­so ain­da não ti­ves­sem se tor­na­do cas­cas va­zi­as ocu­pa­das por con­fei­ta­ri­as que ven­di­am ape­nas cup­cakes e salões de be­le­za que não ofe­re­ci­am na­da além de la­va­gem de ca­be­los e pen­te­a­dos. In­clu­si­ve, ti­nham pa­ra­do de pas­sar vi­de­o­cli­pes na mtv e ba­ni­do o ci­gar­ro nos ba­res. Eu nem re­co­nhe­cia mais No­va York. Era nes­sas coi­sas que eu pen­sa­va no meu cu­bí­cu­lo na se­de da Na­ti­o­nal Ge­o­grap­hic. Não me sen­tia mais co­nec­ta­do nem à ge­o­gra­fia nem ao pa­no­ra­ma na­ci­o­nal des­de que ti­nha as­su­mi­do uma fun­ção mais bu­ro­cráti­ca, al­guns anos an­tes. Afas­ta­do do tra­ba­lho de cam­po, on­de eu via de tu­do, me en­fi­ei em um bu­ra­co on­de na­da acon­te­cia. Mes­mo es­tan­do no co­ra­ção da ci­da­de que ama­va, de vol­ta aos bra­ços de­la, era co­mo se ti­vés­se­mos nos tor­na­do es­tra­nhos. Eu me man­ti­nha agar­ra­do ao pas­sa­do, e não en­ten­dia por quê.