A Casa do Mal

A noite estava tranqüila e curiosamente silenciosa, como se a viela fosse uma praia deserta e sem ventos no olho de um furacão, entre a tempestade que passou e a que se aproximava. Um leve cheiro de fumaça pairava no ar imóvel, embora não houvesse fumaça visível. Estatelado de barriga para baixo no calçamento frio, Frank Pollard não se moveu quando recobrou a consciência; aguardou, na esperança de que sua confusão mental se dissipasse. Pestanejou, tentando focalizar a visão. Véus pareciam esvoaçar dentro de seus olhos. Tragou profundas arfadas do ar frio, sentindo o gosto da fumaça invisível, fazendo uma careta diante daquele travo cáustico. Sombras assomavam como uma convocação de figuras em mantos, fechando-se à sua volta. Gradualmente sua visão clareou, mas à fraca luz amarelada que vinha bem lá de trás dele, pouco dava para ver. Uma grande caçamba de lixo, uns dois metros à frente, estava tão obscuramente delineada que por um instante pareceu indizivelmente estranha, como se fosse um artefato de uma civilização alienígena. Frank fitou-a por um momento antes de perceber o que era. Não sabia onde estava ou como chegara até ali. Não podia ter ficado inconsciente mais do que alguns segundos, pois seu coração batia como se havia apenas alguns instantes estivesse correndo por uma questão de vida ou morte. Vaga-lumes em um vendaval... Essa expressão atravessou sua mente, mas não fazia a menor idéia de seu significado. Quando tentou se concentrar nela e procurar entendê-la, uma forte dor de cabeça surgiu acima de seu olho direito. Vaga-lumes em um vendaval...