O Don Tranquilo Vol.2

Era uma noite de Outubro de 1916, na Poléssia. Chovia e ventava. Ao longo de um pântano orlado de amieiros, rasgavam-se trincheiras, reforçadas à frente por arame farpado. Nas trincheiras, havia uma lama gélida. Molhada da chuva, a chapa de protecção da sentinela brilhava debilmente. Nos abrigos, as luzes eram raras. À entrada de um dos abrigos dos oficiais, um vulto atarracado parou um instante; passou os dedos encharcados pelos botões do capote, desabotoou-o rapidamente, sacudiu-lhe a água da gola, limpou com força os pés a um feixe de palha mergulhado na lama, empurrou a porta e entrou, baixando-se. Um raio de luz amarela e como que oleosa, que um candeeirinho de petróleo projectava, iluminou-lhe a cara. Um oficial de dólman desabotoado soergueu-se na cama de tábuas, meteu as mãos por entre os cabelos grisalhos, despenteados, e bocejou.